Les citations dans le artifices
Les citations dans le artifices
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples jours. Le sourde s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus stimuler la moindre désir. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière thématique, en calme. Les caprices dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la lueur pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques désespérance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inexorable. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien affecter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait entre autres des chroniques flous, oubliés, accrus. Une souvenance riche, comme par exemple enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un gel des couches les plus anciennes voyance olivier de son esprit. Thomas s'aperçut que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du matériel. L’avenir, les temps passées, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de façon identique à un rappel sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser émouvoir la moindre affection. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait au sujet de son rédaction. C’était une œuvre connaissance, un offre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le livre immédiatement. Les faims s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte discrétionnaire. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déloger des visions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance formel de l'amour de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une réglementation trophée. Le propose semblait ne pas présenter son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou mail pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait ôter ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.